sábado, julio 30, 2005

LoS nIñOs DeL AnOcHeCeR

La niña de listones amarillos
Se emociona con la noche
Se emborracha de estrellas.

El niño de gorro azul
Engaña a su corazón
También es un noctámbulo.

Desde hace muchos años
Ella sabe que él existe
Y él, que finge demencia.

Se ha visto reflejada en él,
Sabe que ella es especial,
Lo hace temblar y agitarse.

El niño siempre la espera,
Aunque sepa es nocturna,
Pues es cuando más brilla.

Siempre ha querido hablarle,
Decirle cuanto es de importante
Y es que las palabras nunca salen.

¡Vaya! Que amor tan distante
Una cara muy redonda
Un corazón muy profundo.

En todo lo que llevan de vida;
Ella se contempla con salir,
Él con tenerla tan cerca.


Recomiendo:the moon is down de explosions in the sky

Este conejo fue hecho a mano, tejido con hilos de oro, su autora: una hada


*Rabbit in your headlights de U.N.K.L.E.

miércoles, julio 27, 2005

La mujer de la luna.

Cuando aumentaba la noche, en donde desaparecían las rémoras del hombre que tiene por sombra, un rostro pálido se divisaba apenas por sus resplandecientes ojos tristes, tomaba por sus dedos delicadamente el cigarrillo que le daba a diario la dosis de droga legal.

Sentada en la banqueta, con las piernas juntas y recogidas, daba jalones al humo que la hacía perderse un momento en el tiempo, sus ojos cristalinos y humectados intentaban secarse debido al sentimiento que guardaba dentro.

La luna inmensa, luna redonda y amarilla, la invitaba a desahogarse, la ayudaba a llorar -No hay cosa más triste, más melancólica que la luna llena, y el conejo perdido bien lo sabe, aunque ella es como yo, nunca le ha dado a nadie el motivo de su tristeza, de su melancolía, de sus noches enteras, crecientes y menguantes.- El faro encima de ella prendió, volteó a mirar el foco y encontró su similitud con el de la luna: su luz amarilla y opaca. Después pudo verse las manos –Estas manos que cosa no quisieran ser: pianistas, amantes, artesanas, dibujantes, totales artistas… pero nunca me he atrevido y ahora están tristes, huesudas, envejeciendo conmigo- Una lágrima cae al costado entre la tierra, mira al suelo a buscarla, a revivirla para platicar con ella, pero es en vano y mientras observa el suelo, se queda atónita ante lo que presencia, la sombra ha huido de ella –Igual que yo, siempre huyendo de mí…


*Be quiet and drive de Deftones


lunes, julio 25, 2005

El tRaBaJo mAs DiFiciL dEl MuNdO


La muerte duerme con su araña
posada en el hombro derecho,
se ve tan tierna recargada en sus brazos
con su traje negro como pijama.

Se despierta recargada en la mesa,
jala su cabeza para verse las manos y lo recuerda.

Muestra su mano para llevarsela al rostro,
mientras el viento abraza a su sombra
y vierte en los ojos ansiedad.

No hay prisa,
pero en cualquier momento
se puede levantar...
Ahora está llorando la pena de su suerte.

*Angels de A Silver Mount Zion

domingo, julio 24, 2005

Una historia con Humo.

Empezaron los mayas, sus historias contadas en piedras, jeroglíficos, en rituales sagrados llevados de la mano por sus dioses, ellos que se relajaban y se curaban en la nube donde los bendecían.

Ella no estaría sentada ahí, y si lo estuviera, no tendría la mano en la cabeza, no miraría al techo, no voltearía de un lado a otro tratando de buscar a alguien a quien no espera, ella no estaría sudando, ni se le iría el aire, tiene que encontrarse con alguien a quien no conoce, hoy no, pero aun así, está nerviosa en la mesa, viendo todavía, hacia arriba, con la mano en la barbilla.

Llegó Colón a Tierra Santa, descubriendo maravillas que en su tierra no conocía, los indios llenaron sus barcas de tesoros nunca antes siquiera imaginados, explicaron a Colón como pudieron, su común comportamiento y forma de vida, que para él fue vivir una fantasía, soñaba mientras descubría el nuevo mundo. Sus barcas llenas de tesoros incomprendidos, brillantes, míticos e inimaginables, zarparon al viejo mundo.

-Eres hermosa, aunque un tanto flaca y descuidada, por lo que he visto ¿te desesperas muy fácilmente no?- ¿Esperas a alguien? Oh eres española, ¿puedo hacerte compañía mientras llega la persona a la que esperas? Gracias, pero ¿Cómo que no esperas a una persona…? Está bien no hablemos de eso, ¿Cómo te llamas? Catalina… es un nombre puro y te queda perfecto, ¿Sabes porque te llamas así? ¿Catalina de Médicis? No conozco mucho de historia y menos francesa.

Fue otra más, aniquila el dolor de cabeza, y se queda dormida casi soñando, en el sueño hay nubes y aves volando, hay cielos lilas-azules, rosados, con un sol que ilumina la imagen de oro levantada por los mayas, se dispersa y viaja volando sobre el océano hasta llegar a ver de nuevo “el dulce hogar” con presentes valiosos, con los que un niño se emociona al ver una caja cubierta de papel, apenas empiezas a hablar, pero a gatillas dominas el arte, siempre plantada al suelo, soñando aun en las nubes de lluvia bajo la luna-zul.

Me críe en un pueblo cerca de Veracruz, mi padre era campesino y se encargaba de cultivar, recolectar y vender la cosecha, así que como ves Catalina, yo no vengo de una familia adinerada, yo comía un plato de frijoles y era lo mejor que podía comer, mi madre y yo le ayudábamos a seleccionar la cosecha, era lo único que hacía aparte de ir a la escuela, que me quedaba a 15 kilómetros de casa. El trabajo empezaba desde febrero cuando los hombres más fuertes picaban y preparaban el terreno, luego llegaba abril junto con los semilleros, teníamos que mantener las tierras húmedas, de lo contrario perderíamos toda la cosecha y mi padre tendría que pedir dinero prestado otra vez, el agua no llegaba por canales, debíamos agarrarla de un pozo y llevarla cargando para regarla y esparcirla en la hectárea donde había cosecha, ahí teníamos que esperar hasta agosto y diciembre cuando la planta estaba crecida para recogerla a mano, después escogíamos las hojas para empezarlas a secar, para que secaran más rápido prendíamos hogueras, las cuidábamos entre todos día y noche para vigilar y alimentar el fuego, cuando estaban lo suficientemente secas se empacaban por bultos y se entregaban al comprador, el cual nos daba por kilo 18, 15 o 12 pesos, mi padre siempre dijo: este es un quehacer artesanal en el cual hay que fabricar hoja por hoja.

Las guerrillas en bandeja de plata, la comida entre arbustos, los amigos viajeros de las nubes, con la adrenalina en la escopeta, el vicio que sacaba el miedo y volvió al hogar a enseñar de la experiencia. Después todos estuvieron dentro de la guerra.

Escuchaban sonidos que viajan en recuerdos, con lo que las palabras volaron tan alto que les hizo sentir mariposas en el estomago y un tambor del lado izquierdo, ojos de cascada, manos de panadero, ansiedad, deseo, profecías paralelas, otra vez, después; Miedo.

De noche soy luciérnaga, mensaje subliminal reflejado en oro, en las mesas soy los hilos que salen de mis dedos y las nubes de mi boca, soy hasta la muerte en un gris invisible.

Cof… cof… cof… ¡Agua!

Cof… cof… cof…

¡Dame agua! Cof… cof… cof… cof… (Yo sabía desde el momento en que la vi que nos parecíamos, pero no atiné a lo que pensaba, en realidad ella y yo, solo tenemos una cosa en común, y es por lo que me acerqué, los dos compartíamos el “habito”, el vicio, el enfisema pulmonar, el tabaco en la mano, solo platiqué con ella para fumarme un par de cigarrillos, para perder el tiempo.)

28/jun05
bIeNo

.

LoS pAjArItOs




Hace algún tiempo le regalamos la mariposa y yo un periquito del amor a mi mamá.


El periquito al principio estaba solo y asustado,
volaba de un lado a otro y siempre me daba la espalda.
Después mi madre le trajo una periquita,
el pájaro ya no estaba solo,
pero su compañera no le prestaba atención,
cada uno se ponía a su extremo
y cuando se juntaban empezaban a darse de picotazos.


Hoy después de casi 2 meses, sólo los escucho platicar, deben haber encontrado un buen tema de conversación o se han de haber dado cuenta de que sus patas son iguales...

...No se que pasó pero ahora cada vez que salgo al patio y veo la jaula, hay dos periquitos del amor besándose.

*Epiphile hermosa de Yongol

sábado, julio 23, 2005

...Lo pEqUeÑo eN vEcEs eS GRANDE...


... tAn pEqUeÑo que cabe en la mano, y con ambas se guarda en la caja, rojo con agua de jamaica, con su forma única, casi un circulo por cuestión de la naturaleza y no del hombre. Soy pequeño casi como un conejo, tal como una hormiga o alguna bacteria o unicelular, y solo tengo algo tan pequeño que es más grande que yo, La mArIpOsA lo posa entre sus manos, mis hermanos saben que lo tienen en algún lugar, pues aunque no recuerden, más de una vez se los he obsequiado y lo seguiré haciendo... mi corazón es para todo el que lo quiera aceptar, aunque mi amor es solo para aquella que se posó sobre mi nariz ...


Dibujo hecho x Adrianita (a la cual tambien robé el titulo para el blog)

y ya que estamos robando cosas, robo la idea de recomendar: generous palmstroke de bjork

miércoles, julio 20, 2005

Como siempre primero es: La RaZóN

la RaZóN es que el tiempo esta en el viento, y yo debajo de él, en el árbol del ocioso bosque. Todo empieza pequeño y sin pensarlo, la lluvia, el hormiguero, los pueblos, el hombre y hasta la vida misma, Así empiezo este blog, PeQuEñO...